Помощь - Поиск - Участники - Харизма - Календарь
Перейти к полной версии: Сквер поэтов
<% AUTHURL %>
Прикл.орг > Город (модератор Crystal) > Улица Творцов <% AUTHFORM %>
Страницы: 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9, 10, 11, 12, 13, 14, 15, 16, 17, 18, 19, 20, 21, 22, 23, 24, 25, 26, 27, 28, 29, 30, 31, 32, 33, 34, 35, 36, 37, 38, 39, 40, 41, 42, 43
ДваПера
На растерзание... Вам, дамы и господа...

Мы с тобой неловко, так небрежно
Уничтожили собственный рай.
Не заметили, нечаянно, конечно,
Что внезапно вышли мы на край.

И вокруг лишь тень, огонь и муки,
Заледенела в венах наших кровь.
А в груди сгорает сердце... Крики. Крики!
Плач младенца слышу вновь и вновь...

Я молю: остановись, послушай.
Зачем друг друга продолжаем убивать,
Зачем мы жизнь и душу рушим,
И почему мы не хотим понять?

Очнись же! Мы ведь не враги,
И оступиться может каждый.
Прошу я понимания, твоей любви,
И пусть нам небо путь укажет.
Малена
Зимнее утро.

Мерцают еще не потухшие звезды,
Бледнеет холодного месяца серп.
Прозрачною свежестью воздух морозный
Встречает зардевшийся робкий рассвет.

Сквозь мутную призму туманного утра
Алеет неразличимая нить вдалеке.
Так быстро и мягко, как белая пудра,
Легкий снежок припорошил лед на реке.

Бескрайнее поле обманом незримым
Застывшее небо, искрясь, отразит,
Лишь сонное солнце движеньем невинным
Лучистое золото вдруг обронит.



ЗЫ. Torvik, спасибо за критику. Приму во внимание. Насчет кавалера: любовь вообще злая штука... Каждый жест любимого человека (даже если он проявление хамства или бессмыслицы) становится чем-то святым и родным. Недостатки превращаются в достоинства... безусловно, иллюзорные.
Uceus
ОСЕНЬ
золотится деревьев листва
облака проплывают над нами
и бросается, будто словами
увядающая бузина
лист кружится, как будто танцуя
в вальсе с ветром безумным несясь
небо думает, тучи нахмуря
с ветки капля дождя сорвалась
разбежались, рассыпались туго
бусин сонм с ожерелья дождя
приласкав разнотравие луга
и, конечно, забыв про меня
то пришла долгожданная осень,
рассыпая багрянец и медь
в золотистом венке из колосьев
что в полях торопятся созреть


мы еще сойдемся в бою,
засверкают кинжалы и шпаги,
как свидетельства нашей отваги
нам клинки свою песню споют
Astarta
Девушка гуляла по скверу, размышляла о жизни и на ум ей пришли строки...

Не надо торопить свою судьбу.
Мы так порой нетерпеливы.
Мы мучаем себя, своих друзей.
Становимся угрюмы, молчаливы.
Душой страдаем и на зло себе
Мы над нелепостью своей смеёмся.
Грустим, мечтаем о любви,
Когда одни с собою остаемся.
Мы часто верим в чудеса,
А настоящему не верим.
Любимых вспоминая голоса,
Чужие открываем двери.



и она грустно улыбнулась...
Лиэлле
Тяжело, до какой-то горечи,
До какой-то ненужной слабости,
Плакать горько в тиши полночи,
Плакать тихо, шептать гадости.

На полу вспоминать объятия,
Вспоминать чуть припухшие губы,
И лежать, словно счастья распятие.
Расставанье, как это грубо.

И обидно за все мечтание,
Что опять нет других точек зрения.
Он сказал, что ничто расстояния,
Он шептал, что ничто измерения.

Всё равно, до какой-то усталости,
До какой-то ленивой скуки,
В расставанье есть что-то от старости,
Из-за неё происходят разлуки.

]

Добавлено:
Не спать. Мне не нужна тишина,
Что снайпером метит в открытую спину.
А за окном светит крошка – Луна,
Открытая на половину.

Тихо. Опять прозвучали цитаты,
Что станут со временем едкою пылью.
Вновь тишина. Это мы виноваты,
Пусть не всё время, но всё же стабильно.

Пусто. Пора нам искать откровенья,
Вечное право иметь многоточье.
А за спиной пробираются тени.
Память, увы, штука неточная.

Грустно. Сгущаются сумерки,
Что укрывают мир, словно кровать.
Вновь тишина и как будто мы умерли.
Вновь тишина, но уж лучше не спать.
Леди Мercennarius
Нага задумчиво теребила веточку мейхуа, непонятно откуда здесь взявшуюся. Взор ее был направлен куда то очень далеко, за горизонты понимания смертных, да и бессмертных тоже. Внезапно улыбнувшись она обвела взглядом окружающих.
- Ну чтож, решила я покинуть эту улицу. Временно, не радуйтесь. Решила занятся изучением стилей сочинения разных народов мира. И их характеристиками и способом построения( кстати если кто знает где можно это найти - буду благодарна). Да и прошу извинить меня, если сможете. Ну а пока...
Ехидный взор скользит по окружающим в поисках одной фигуры. Найдя ее среди творцов нага усмехнулась.
- Повредничаю под конец.

Мое тебе почтенье
Мой милый сударь Торвик.
Скажи ж, как настроенье
И как идут дела?
Скажи что обругал ты
На улице поэтов,
Поведай, что сегодня
Опять ты начудил?
Поведай мне легенду
О демонах и троллях,
Поведай и о небе
Куда стремлюсь в мечтах.
Но чтоже, милый сударь,
Ты вновь стоишь, белея?
Куда пропал твой голос,
И все твои слова?
Скажи же, не стесняйся
(Я знаю что ты можешь),
Но сударь, умоляю:
Пишите на ПМ...

Тайна твоего имени
Очарование твоих речей
Резкость смешанная с юмором
Все это только о тебе.
И знай - я буду в бешенстве
Коль не внемлишь моим словам.

Ну а тем кто будет здесь писать могу сказать словами известного поэта:
Написанны мои стихи не очень гладко:
Порой в них связи нет, порою нет порядка.
Но я тебе их шлю, чтоб получить твои
Стихи, в которых нет и тени недостатка.
Astarta
Девушка сидит на скамейке и пишет в тетради тому, кто никогда, может быть, не прочтёт эти стихи, кому это неинтересно, кого нет рядом и уже никогда не будет...

Когда-нибудь ты всё поймёшь:
Что было счастьем, что грехом.
Зачем на свете ты живешь,
В чем повезло и где твой дом.
Ты, вдруг, проснувшись среди ночи,
В своей душе найдёшь дыру
И жизнь покажется короче
И дальше жить невмоготу.
Ты просто так опять прочтёшь
Мои бездарные стихи.
И, может быть, тогда поймешь
В чем было счастье, в чем грехи.



-А зачем?-думает она и уходит...
Тео
Айлинда Анатиэлла
Смеяться над собой - хорошее качество. Чтобы понять этот стих не надо знать Вашего брата. Надо уметь нормально выражать свои мысли, чего Вам, простите, на мой скромный взгляд, пока не дано. Тренируйтесь. Такие стихотворения, как Вы выложили выше - это не для всех, это для себя, в ящик и , извините. подальше. Можно показать родственникам - они порадуются. Но хоть сколько-нибудь серьезной критики Ваше творчество, простите, не выдерживает.
Если Вы будете апеллировать к "посвящению" - умоляю, прочтите хотя бы посвящения Ахматовой, Гумилева.. да любых поэтов!.. Чтобы понять, как автор относится к тому, кому посвящает свое произведение, совершенно не нужно знать ни автора, ни адресата послания. В частности, знание сути отношений, умение сопрягать строки и события этих отношение лишь _помогает_ увиедть нечто бОльшее, нежели дано увидеть простым взглядом, добавляет глубины смысла, а не расставляет все непонятное на свои места, как в Вашем случае.
Простите ради всего святого.

На растерзание отдаю несколько своих четверостиший. кажется, сюда еще не выкладывала. Да, сразу скажу - стараюсь (обычно) уложиться в 4 строки. Но их готова "вылизывать" до потери пульса.


***
Утратив радость комплексной морали,
Впустила в душу шерстяную осень.
А осень что ? Лишь отблески печали,
Да неба изничтоженного проседь.


***
Бьется птица в стекло небес,
Синим зеркалом стынет море...
Ну какой же вселился бес
И фальшивит в душевном хоре?

Предварительный разбор "полетов":
1) осень-проседь. Не совсем четкая рифма, но я сознательно поступаюсь ею за-ради смысла.
2) в первоначальном варианте строка "А осень что? - Лишь отблески печали" выглядела как "А осень что? - Лесные маскрады". Первый вариант мне нравился больше, но пожертвовала образом ради сомнительной рифмы. В любом случае, вариантов два (пока). Продолжаю думать.
3) "радость комплексной морали" весьма сомнительна. Сожалеть о ее утрате - жестко. Надеюсь, что господа критики поймут вложенный в строку сарказм.

по второму, равно как и по первому, жду замечаний.
Лиэлле
-Лестат!- кричал палач,
Недалеко рассвет.
Слышал я матери плач,
Слышал, а может, нет.

Что для меня любовь?
Тоже, наверно, что боль.
Матери взгляд суров.
Не надо, родная, уволь.

-Лестат,- кричит. – Держись!
Что остаётся, смех.
Что для меня ваша жизнь?
То, что моя для вас всех.

Странная круговерть.
Вижу её. - Держись.
Мама, отдай мне смерть.
Мама, зачем мне жизнь?

Мама, нет больше сил.
Мама пусть будет так.
Я ведь тебя любил.
Я ведь тебе не враг.

Мама, прийти позволь,
Я ведь почти на краю.
О, эта сладкая боль.
Мама сказала. – Люблю…
Sonia
Просто потянулo на такой стиль, пока сама не знаю почему.
Не судите слишком строго, я всего лишь графоман.

*********
Я смерть приму,
Как дар твой вечный,
И все прощу,
И после вече,
Не вниму слову твоему,
Я зная все, не оживу.

********

Каким бы ни был сон твой вещий,
Ты знаешь есть любовь, что вечна,
Не ведая срока истечения,
Мы, будем на мгновение,
Одной душой, слияние тела,
Так было сказано в завете,
Итаки будет до конца,
Пока в груди любовь мерцает,
Пока в быту ей угождают.

*****************

Сердце.

В груди твоей есть мир,
Тот, что нами так любим,
Куда мы тянемся всегда,
Не знаю, кара иль судьба?

Там боль неистова живет,
Там солов краше всех поет,
Неважно сколько лет прошло,
Зима не портит ничего.

Яркой лентой, там расстилалась,
Карта любви, мы в ней копались,
И не найдя к друг другу путь,
Остановив свой трепет губ,

Разбивши сердце как всегда,
Мы позабавились слегка,
Теперь живя на полюсах,
Мы возвращаемся опять....
Немезида
Ну... приму участие в вашей дискуссии. Вот мой стих.
Сколько стоит любовь?
Может быть, ничего.
Кого стоит любить?
Может быть, никого.
Кого любят из нас?
Может, только тебя.
Кого я полюблю,
Никого не любя?
Ты - демон, стоящий пред взором моим,
Ты - ангел, парящий на крыльях любви,
И если на землю ты падаешь вниз,
Меня не забудь и с собой позови.

С тобой я вступаю в земные врата
И к солнцу лечу, чтобы в пепел сгореть.
Ты в бездну низвергнешь меня с высоты,
Но волны подхватят, не дав умереть.

Вода принимает в обьятья свои
И нежно ласкают, целуя в глаза.
А ты вырыаешь меня из мечты
Туда, где темно и вокруг тишина.

Во мраке вселенная тысячи лет.
Где ад, а где рай, разобрать нелегко.
Зачем тогда вечность, когда тебя нет?
Другой мне не нужен никто.
Лиэлле
Что-то шепчет уныло дождь.
Что-то шепчет, а я молчу.
Вот опять это странная дрожь,
Вновь дыханьем гашу свечу.

Я зачем-то смотрю в окно,
В ожидании новых встреч.
И мечтаю лишь об одном,
Как рассудок больной сберечь.

Что-то шепчет уныло снег
Белый, белый, как будто прах.
Были вместе ни день, ни вех.
Будем вместе, опять во снах.

Лишь кричит в тишине звонок…
Кто-то вспомнил мой телефон.
Тишина вновь зашла на порог,
Не сдержала отчаянный стон.

Не сдержала скупых молитв.
Я зачем-то смотрю в окно.
В сердце бьётся уверенный ритм.
Как же это, наверно, смешно.

Вновь проснулся немой телефон.
Ровно полночь, отчаянье, сны.
Жизнь похожа на бег, марафон.
Ведь кому-то мы, всё же, нужны.




За окном первозданная синь.
Снова робко зажгу свечу.
Я любила, как ты и просил.
Что-то шепчешь, а я молчу.

Я храню, что смогла сберечь.
Там нет места для лживых слов.
Там нет места для наших встреч.
Там господствует только любовь.

Шепчет ветер упрямый и злой,
Ты молчишь, задувая свечу.
Всё проходит, свое чередой.
Ты молчишь, ну и я молчу.
Torvik
Дамы и господа, пострадавшие и не очень, все в ком жив огонь! Можете и меня попинать, коли будет охота...

Обломинго

Что нам снится и зачем нам снится?
Сны – лишь подсознание без фальши.
Прилетела Обломинго-птица.
Обломивши, полетела дальше.

Покружилась, крыльями махая,
Похваляясь собственною силой.
Птица, птица, ты зачем такая?
Почему опять нас обломила?

Ах какие сны сегодня снятся.
Нынче ночь без сна уже так редка.
Создаётся впечатленье, братцы,
Что в одной сидим мы с птицей клетке.

И, опять же - никуда не деться,
Не метать же молнии и громы.
От такого близкого соседства
И бывают частые обломы.


P.S. Скорректировано с учётом высказанной критики.
Шася
Знаешь, а вчера как будто
Волки выли до утра.
Только я опять уснула
Не дослушав до конца.

А ещё как будто кони
Долго ржали под окном.
Звали с ними. Я подкову
Под окном нашла потом.

А ещё мне снилось небо,
Белых крыльев тёплый пух.
Знаю, скажешь, что нелепо,
Мне казалось, я живу.

А ещё вчера случайно
Видела корабль вдали.
Белый парус, крики чаек...
Я ушла за ним, прости.
Лиэлле
Ты молитву пропой «В упокой»,
Моим чувствам, что застили взор.
Пронеси мою боль над землёй,
Прочитай для любви приговор.

Нет, любимый, ты всё же не прав,
Раз, считаешь, что всё это снится.
Не просила суровых я клятв,
Не сжигала любовь по страницам.

Всё что было, наверное, грязь.
И не можешь ничем ты помочь.
Ухожу от тебя, не таясь.
Ухожу в тишину. Просто прочь.

Пусть сегодня прольётся вино,
Обернётся на скатерти кровью.
Я любила тебя, но давно.
Снова ангел приник к изголовью.

Он свидетель дурацких потерь.
Я доверю ему все грехи.
Я ушла, но не заперла дверь.
Я ушла, но остались стихи.
Малена
Так странно жить...


Так странно жить, любви не зная,
Не прячась от нее, не избегая...
Смотреть за горизонт несбывшейся мечты
И понимать, что нет ее. И даже ты
Так и не смог мне счастья подарить,
Но ведь одно желание – любимой быть.

Так странно плыть по озеру судьбы,
Пытаться осмелеть в просторах темноты,
Не видя берега, и дна не ощущая,
И подавлять свой страх не прекращая.
Хотеть остановиться на мгновенье,
Но продолжать плыть по его теченью.

Так странно знать, что случай все изменит –
Вдруг путь мой в радости шелка оденет,
И все же дико неизвестности бояться,
В потемки будущего заглянуть пытаться;
Желать мечту осуществить заветную…
Так странно жить любовью безответною.
ДваПера
Эдакая зарисовочка... бейте меня, бейте! wink.gif

Скульптуры застыли,
В их гласе, их взгляде
Клубочек из льдинок,
Снежинок из стали.
Застывшие руки,
Казалось, взлетают,
Но нет же - то разум
Играет в молчаньи.
И главы склонили
Им кудри седые,
Что змеями свились,
Ползут неподвижно.
Не сорвана с губ
Тяжелая песня
О жизни, что вечна
И что - как проклятье...

Пообещаю я тебе
Исчезнуть поутру,
Как сказка, сон,
А может и кошмар.
И ты очнешься...
С криком ли,
Иль, может быть,
С тихою мольбой?
Так знай теперь,
Я - не была;
Я - твой нелепый сон...
Малена
Ночь.



Чуть слышен нежный шелест слов,
Уже не чувствую я времени теченье…
Коснулся мира ночи теплый кров,
И ощутимо лишь застывшее мгновенье.

В кристальном воздухе, как звон бокала,
Печальным эхом стихнет каждый звук,
Укутав землю мягким покрывалом
Загадки сонного молчанья… Вдруг

Звезда на темном бархате небесном
Появится, таинственно мерцая и маня
К мирам, далеким и таким чудесным,
И холодком чуть обнажая путь, зовя…
Margay
Хм-хм... Читаю я, как местные критики гномят учат здешних поэтов... И я решила, что тоже хочу. Нет, не критиковать. Быть раскритикованной. Да-да... Девочка со странными желаниями... Но не в этом суть. Прошу дать мне строгую критику к приведенным ниже стихам, а то я этого ни от кого добиться не могу. А по-моему в них (стихах) что-то не так. Но что именно не так, до меня не доходит... Заранее спасибо!

За окном

Настал закат, свет дня уходит,
Сижу одна я у окна.
От острой боли сердце ломит,
В моих глазах блестит луна.

И вновь видны на небе звезды,
Лишь для меня снаружи дождь.
Там падают на землю слезы злости
И как трава растет там ложь.

Неистово там ветер воет
И шепчет сплетни там листва.
От холода там кости ломит,
Разбилась вдребезги мечта.

Луна сквозь тучи светит тускло,
Отчаянно о помощи прося.
Ведь для нее вся жизнь - пустое русло.
Она молчит, всю вечность вниз смотря.

Повсюду бродят тени одиноких,
Впредь среди них жить буду я.
И избегая не только посторонних,
Я спрячусь также от себя.

Дорога тьмы все вдаль уходит,
Уверенно нас за собой ведя.
Кто ищет - тот всегда находит,
А кто боится - тот канет в лету навсегда.
Laurelin
Уважаемый Torvik, благодарю за критику - буду учиться) Правда, мои таланты в обращении с компьютером порой поражают меня саму...Вместо того, что бы внести в сообщение небольшой коментарий, я его удалила...
Ну, а пока нет ничего нового, можно попросить Вас высказаться о недостатках вот этого:

Narme.

Ночную мглу рвет волчий вой,
И прочь несутся в страхе тени.
А я, холодною рукой,
Уже сжимаю ручку двери.
Все в доме тихо, свет погас,
Но душно здесь – невыносимо!
Далекий, волчий скорбный глас
Меня влечет неодолимо…
Суровый лес и ночи власть –
Вы мне даруете свободу.
И одиночество под час
Прекрасней шумных толп народу!
Вот обнимает стылый мрак,
И снега вихрь взметнулся за спиною
Мой час придет, и верю я,
Что стаю назову своей семьёю…

Ну, написано было, если честно, просто под настроение на уголке тетради, на занятиях...
бабка Гульда
В "Лондонском клубе ужасов" я играю мисс Марпл. Ту самую, из романов Агаты Кристи. Попробовала написать квенту (для себя, разумеется: ведь Джейн Марпл и так все знают), а параллельно получилось вот это:

МИСС МАРПЛ

За кексами, джемом, печеньем и чаем
Беседуют старые дамы, скучая.
На столике нежно белеет фарфор.
Неспешно и чинно течет разговор.
Банкротство? Роман? Магазинные кражи?
Всё видим -- всё слышим -- всё знаем -- всё скажем...

Вы -- сплетница, мисс Джейн Марпл!..

Но что интересного в сплетнице древней,
Чей ум ограничен родною деревней?..
Она улыбнется и скажет: "Весь мир
Нашел отражение в Сент-Мери-Мид,
Как в капле росы отражается поле,
Весь мир -- с преступленьями, ложью и болью..."

Вы так думаете, Джейн Марпл?..

И вот возникает из опыта чудо --
Его называть интуицией будут.
Заметит -- оценит -- припомнит -- сравнит...
"Банк данных", что в памяти, -- Сент-Мери-Мид.
Преступнику не избежать наказанья:
Петлею затянется нить от вязанья!

Вы -- сама Немезида, мисс Марпл!

А Время потоком ее обтекает --
Но в облике дамы так мало меняет:
Изящество, хрупкость, прямая спина,
Морщинки, серебряная седина...
Всё так же звенят ее тонкие спицы,
Пушистая нитка сквозь пальцы струится...

Бессмертная мисс Джейн Марпл!
Darkness
*Начитавшись в очередной раз "Чёрных хроник", Даркнесс накарябал нечто вроде стихотворения..)*

Оскалились чёрные воины,
Направив на светлую тень клинки.
Он бежал. Но не уйти от погони.
Усмешка. Насмешка. Ты- Светлый! Умри!

Он вскинул голову. Гордо.
Но смерти не избежать.
Мечом в спину. Так подло.
Простите, боги, я не смог жизнь удержать.

Узкая ладонь и в смерти сжимает ненужный меч.
А в глазах застыла дикая боль.
Ты не смог себя, малыш, уберечь.
Но ты ведь знаешь- Свет с тобой.

Баллада погибшим на этой войне будет спета.
На бездумной и глупой войне.
И жизнь твоя, малыш, не забыты.
Ну, а песня и боль достались мне.

Мы идём по пустынным дорогам.
Про цвет наших одежды позабыв!
Да, мы поём слишком разные песни людям,
Но умираем одинаково- слезами щёки умыв.

Тебя убили чёрные, а меня пронзит светлый клинок,
Но ничего, малыш, не изменить.
Это наш, рыцарей дороги, горький рок..
Но люди не смогут, не посмеют нас позабыть..
Maksi
К читающим стихи присоединилась девушка, гулявшая до этого по скверику. Некоторое время она слушала и наслаждалась услышанным, а потом вздохнула и, немного смутившись, вышла читать своё, родное).
- Привет всем, я Макси). Заранее извиняюсь за стих. Это верлибр, некий смысл есть, ищите, может найдётеwink.gif, а вот рифмы и слог не очень, ритм наблюдается, но сбитый), критиковать его могу долго и нудно, но работать над стихом не буду - по мне так лучше неказистый, но живой, чем красивый, но мёртвый). А вот ругать - ругайте. Следущий стих постараюсь написать с учётом услышанного. Это песня. Аккорды потом кину как-нибудь, когда будут готовы, если заинтересует)

* * *
На снегу не последняя моя кровь.
За спиной с ножом - не последний враг.
А в глазах - темно. И не лёгок шаг..
Но могилу мне, мой друг, не готовь.

Я пройду по дням, променяв часы
На рассветов закатную тишину.
Не умру сегодня и не усну..
Погребальную яму, отец, засыпь.

Что я лгу себе? Где мои друзья..
Полегли в холодной, сырой земле,
Их тела съедает голодный тлен,
А их память одной защитить нельзя...

Не последний бой за погибших честь.
Погребальный костёр мне не возводи.
Я ещё жива. И бежит волной
Моя боль по заводи тоски.

Все вы думали, что я умерла,
Не нужны живые герои там,
Где чудовищ нет. Моего креста
Ледяной остов вижу по утрам
А потом не вою - прихожу в свой склеп
И читаю написанные имена
Тех кто был со мной.
А теперь их нет..
Схоронили заживо и меня.

***
- Не буду долго испытывать ваше терпение - ещё один стих только:

Отчаянье пришло ко мне,
Задумчиво клыки оскалив.
Я не искала дно в бокале.
И забытьё в густом вине
Из свежей крови тех, кто ранен.
Мной.

А боль.. ловила я за холку,
И оборачивалась волком,
Клыками в горло ей вгрызалась,
Откуда силы во мне только?
Взялись. Двуручник из холодной стали -
Спокойствие в руках печали...
Смеялось.

В капкане чувств я шерсть оставлю.
Пусть клок с меня он всё ж получит.
Бесчувственна? Нет, это случай,
Который оказался крайним.

***
Вот, собственно, и всё)
З.Ы.: бабка Гульда - стих про Мисс Марпл просто потрясающий! Красиво, очень точно и образно (великолепные образы) переданы оттенки характера, именно те, которые мне так нравились в Марпл=) Спасибо за стих!
higf
Хигф вошел в сквер.
- Ну вот и я решился кое-что показать. Разумеется, не из того, что мне дорого, такое я сюда под такой огонь не отдам, пусть будет для меня.

Официальной истории войн всех времен и народов посвящается


Перелистывал хроник страницы,
Там, где память кровавых лет.
Улетела истина птицей,
Не успеть мне за нею вслед.

Не узнать уж правды об этом,
Кем же были шедшие в бой.
Победители стали Светом,
Побежденных сделали Тьмой.


- Больше 8 строк не пишу, поэтического дара нет, на это еле хватает.
Maksi
Torvik
Да, плохие у меня стихи, но не в этом даже дело.
1) smile.gif
Рэп, говорите? Это всё, что угодно, но не рэп=)))) уж не знаю как в голову могло придти.
Верлибр. И я всё же надеюсь, что вы прочли моё предупреждение. Причём верлибр неправильный=), жалеющий окружающих и посему даже с рифмами и даже с ритмом, ломаным. Который вы в первом стихе не нашли, а он есть, только можете не искать, боюсь, что это будет слишком невыносимо для вашей души.

2) "А их память одной защитить нельзя". Одной - это не что и не чем, а сама девушка в одиночестве защищающая память о погибших (в обычной жизни можно переформулировать так: мне одной не защитить их память). Вы считаете себя критиком? Тогда почему не улавливаете смысла прочитанного?
цепляясь к мелочам и к целому, оскорбляясь не пойму уж на что, может на то, что не все в этом мире пишут классику?
А вот насчёт того, что вы не поняли фразу, я смотрю - это у вас не первый раз! "светлая тень" поверьте мне - такое бывает! и не знаю уж, сколько вам на самом деле лет, но надо бы знать школьный курс физики). Тень может быть густая, может быть более светлая, особенно в солнечные дни. Будете издеваться? Здесь у вас какая-то проблема. Даже если считаете, что такое не существует (что очень странно), то может вспомните, что поэт имеет право на образы реальности не соответствующие. Что та же тень может быть светлой не по каким-то там параметрам, а по восприятию этой тени. Я вас в этом вопросе вообще не поняла. Вы где учились/учитесь? И чему вы там научились? Вы на старца умудрённого жизнью не похожи со стороны). Поэт может заменять "За упокой" на "В упокой" просто потому, что смысл не меняется, а даже подчёркивается таким искажением. Что вы видите плохого в искажениях? Контрастах? Почему они должны соответствовать Вашей реальности?
За словами не видите смысла, а именно такие недочёты могут его создавать, надо отметить.
Что вы в своей жизни из книг читали?
Можно жить и не быть живой при этом! Я что-то вижу очень мало критики вашей критики, а она никуда не годится! Вы исходите из того, чтобы себе "язык не ломать" и ум не напрягать, похоже. Очень большая часть того, что вы пишете - нахождение слабых рифм, рваных размеров. Научились считать слоги? Поздравляю. Изучили правила русского языка? Тоже поздравляю. Но ничего страшного в неправильных стихах не вижу.

3, 4) Хм. Ну какие основы стихосложения в верлибре? Или предлагаете мне поменять стиль, отказывая, впрочем, в праве на сам стиль?
Да, надо было "ломать" стих с самого начала, но чем оно изящнее, тем, по контрасту, ужаснее будет изломанность последних строк. А может ли форма не скрывать содержание и даже отражать его? Своей уродливостью, например.
Я так поняла, что мой "стиль" вас не устраивает. И не понравилось вам=). Но оно не нравится и вам, и мне, и ещё многим кто прочтёт, не в этом же дело. Мне не нужно, чтобы он вам нравился. Цель другая. Просто суть стиха передаётся намного лучше, на мой взгляд. Смысл лучше виден, вернее оттенён и усилен, попал под безжалостный яркий свет, где недостатки увеличиватся, как и сила образов. Сейчас даже попробую объяснить.
Не считаю, что стих должен быть гладким деревом без сучков - по такому не взберёшься наверх, или что стих должен быть раскидистым деревом, по которому заберётся даже ребёнок. Одежда влезающего должна быть к вершине порвана, руки исколоты, испытаний преодолено много и тогда человек ценит достигнутое (извините, если образ не точен)). Да, если он всё это сделал и увиденное его покоробило - вот тогда да, мне будет стыдно за написанное). Мне, собственно, и стыдно, и хотелось совета в плане того, а как же поймать метафору, как сделать всё это не напыщенным, а резким, чётким, выходящим за рамки.
Ладно, вернёмся к нашим деревьям=) Последние намного интереснее на мой взгляд. Мимо первых мы проходим мимо. Вторые - да, они прекрасны, их зелень свежа и в кроне сидит множество народу. На третьем же будет сидеть одно довольное, или сильно недовольное существо. Причём не садовник, вырастивший дерево. Тот ходит рядом и грустно провожает взглядом тех, кто порвал штанину на первой же ветке, поругались на то, что увидели со своего ракурса, погрозили садовнику кулаком, поругали его всласть и пошли дальше.
Мои стихотворения в этом плане поистине ужасны. Я специально сделала "дерево" таким вот.
И критик назовёт его уродливым, не ошибётся, и ещё плюнет, уходя, как сделали вы. Но для меня это - наивысшая похвала из возможных, потому как означает, что получилось. Мои стихи просто напросто отсеивают людей с мировоззрением, которое не совпадает с моим. Цель достигнута. Так что менять в своих стихах именно то, что вы сказали я бы не стала в дальнейшем, хотя вы хорошо критикуете. Всем недочётам, какие есть силы вынести вашей душе (или нет сил, но стойко держитесь), ведёте строгий учёт. Но стойкость ваша как-то быстро закончились. Не вынесли? А вам ещё долго стихи критиковать=).

Вы меня немного задели всё же, как бы я тут не пыжилась=), да иначе, собственно я тут бы и не пыжилась)). Извините если что сказала не так=). Но попробуйте дать мне тот совет, о котором я прошу=).

Вот старое и мне оно тоже не нравится, а вы в праве назвать это бредом=) ругайте!))))

* * *
Пусть дерзок взгляд. И пусть крива улыбка.
Средь черни я - чернец, среди богов - никто.
Бросаю горсти снов, воспоминаний свитки...
Сжигаю их, чтобы согреть свою кибитку.
На мягкий мрамор - старое пальто...
Упало.

Это не ложь, а правда в этот миг.
Потом я навсегда её забуду,
И убреду веригами калик
Увешана.
Других не мучает сознания простуда.
А на стене колеблется
Забытый богом лик
Себя же.
Стража. И меня - бродягу и бродяжку,
Что бродяжит...
Поймает.
Засмеюсь в постылых лиц оскал.
И чувствуя, что смерть уже близка
Как горлом - кровь..
Слова.
Смолой из раны древа...
Кровоподтёком на израненный закат.
Прошу. Прости меня. Моя Минерва.
Наш бой проигран... И обрубок - не рука.
Осталась в рукаве.. оставшемся от тела.

(а это не верлибр=)
* * *
Проклятьем, сладким дёгтем на губах -
Ты был. Я увела тебя по крышам.
Пусть растворяется в ночной тиши весна.
Ты звал меня и я пришла неслышно.

Отравой, горьким льдом на языке,
Растает твоё имя. Прочь навеки.
Забудь меня. Часы в моей руке -
Неумолимы. Время мне не лекарь.

Твои объятия - разбитое стекло...
Солёная зима. И летняя прохлада.
Ты рядом невесомо и легко.
Наши следы сожжённым листьям будут рады.

Господин Torvik
Сырая картошка полезна.

Хм, извинений недостаточно?=) А принять критику вашей критики вы не хотите?) Или не читали?=) Причём такое впечатление, что совсем не читали, просто пропустили половину мимо ушей! Я прошу критиковать, там это два раза написано, где ваши глаза? Я не считаю, что эмоции это плохо. Особенно обоснованные эмоции! И я очень-очень-очень благодарна вам за эту критику. Давайте три раза это напишу, чтобы вы заметили? Но я не могу понять одного: вы поняли мною сказанное? Критика тоже должна быть обоснованной! Это - единственное чего я прошу!
Два образования ни о чём не свидетельствуют, интересно мне, что вы вынесли из всего этого, но меня обрадовал сам факт).
Я что-то не видела нигде надписей на входе - читайте только канонические стихи, и никакие другие. "Дерево скальдов"? Моя поэтика - не скальдическая! Что за образования такие?=)))). Так что нет, не уйду, мне здесь понравилось=))). Ну люблю я критику, люблю, спасибо вам, вы очень хороший критик, сколько раз мне повторить эту фразу, которая есть и в том, что написано в первом моём ответе!
Я прошу критики обоснованной! Обоснованной критики я прошу!
И почему сразу похвалы? Где вы видите просьбу о похвалах? Где? Нет, я всё понимаю, но пропускание мимо ушей доброй половины мнения? Где я прошу хвалить? *жалобно* Я, кажется, по-русски пишу, или мне только кажется?
- Девушка сказала последнюю фразу тихо. И кривая ухмылка появилась на её лице. -
Покажите мне объявление где-нибудь "читайте только канонические стихи"!
Покажите мне объявление где-нибудь "критиков не критиковать!"
Покажите мне объявление: "мнение по вопросу не высказывать!"
Где? - Оборачивается вокруг своей оси.

Пардон за вмешательство в пост. Милая Maksi, я все понимаю, мне Вы нравитесь, оставайтесь у нас, к скальдам Вам действительно не надо. Только вот я скажу Вам, как называется то, что написано выше - это называется переход на личности. Я этого не потерплю. Торвик в своей критике критикует стих, слог, отчасти Ваш поэтический потенциал, Вы же тут критикуете не критику, а критика. Я как модератор темы делаю Вам предупреждение. Хотит обозвать его нехорошим словом - он внимательно послушает Вас в ПМ и даже ответит. А вот здесь на страницах сквера - только по факту и только о стихах. Повторюсь в двадцатый раз, если кто-то не понял, что Вы хотели сказать - не он дурак, а Вы плохо объяснили. А раз уж Вы не желали понятно объяснять, он вполне имеет право на непонимание и свое мнение. Я увидела, что Вы ему благодарны, а так же увидела, что Вы не очень-то уважительны. Это нехорошо, исправляйтесь, Торвик между прочим, тратит время на разбор и имеет смелость заявить Вам все в глаза, уважения он за это заслужил. Я убеждена.
С уважением, модератор Мышара.


Шагну по лезвию.
Судьба не язва, нет.
Глаза не ясные
В потёках горечи.
Иду за сумраком,
Иду по ветру я,
Несу поветрие.
На сердце - облако
Из тьмы всклокоченной.

Госпожа Мышара, а вам спасибо) эх, мне вот перед вами за первые стихи стыдно). А сучков, значит, надо побольше, раз уж всё так хорошо)). Ладно, у меня даже не верлибр, а издевательство какое-то, но разве каноны?))) А насчёт Минервы - очепятка, извиняюсь).

Охрип озябший менестрель,
Порвалась медная струна,
Примёрз, отчаянный, к стене..
Пил хмель беды своей до дна.

* * *
Подземное озеро.
Стёртые краски.
Сломанный грифель.
Порванный атлас.

Забытый художник
Пытается выжить,
Но стены - по коже -
Здесь узко. Он рыжий.

Дышать больше нечем.
Смеётся он, сонный -
Устал, искалечен..
Но духом не сломлен.
бабка Гульда
Во старая вошла во вкус -- по два поста подряд ляпает!

ОБЛОМЫ
(посвящается Торвику и его "Птице Обломинго")
(для непонятливых: это НЕ пародия!)

Как по бережку крутому,
Как по краешку земли
Шли веселые обломы,
Раз-го-ва-ри-ва-ли!

Где кого-то обломали,
Подразнив пучком чудес...
Шуры-муры, трали-вали,
Темным лесом до небес.

Тары-бары, как на рынке,
Перебор, пурга, байда...
Вслед им птица Обломинго
Подмигнула из гнезда...
Dameneon
Игра

И лишь сейчас я понимаю,
Что я всю жизнь с собою лишь играю,
И не к чему хорошему игра не приведёт,
Всё впереди, а стоит ли смотреть вперёд???

Хочу играть - играю,
Хочу грустить - грущу,
Что здесь такого???
Ведь если я хочу.

И пусть меня ругают,
И пусть меня бранят,
Мне всё равно, ведь жизнь моя,
И ей хозяин только я!!!
РоменСул
меня конечно надо пристрелить за такое издевательство над стихами, но всё-таки я делаю вид, что их пишу.

Старые приятели
Меня конечно не поймут,
Покрутят пальцем у виска,
Посмотрят косо, обойдут
И обзовут издалека.

И мне конечно не простят
Ни слёз, ни слов, ни бывших лет.
Меня забыть вдруг захотят,
При встрече не кивнут в ответ.

А я... Конечно же пойму,
Чего тут, братцы, не понять?
Прощу всем, списком, и уйду,
Ведь психам нечего терять.

Тени
За мной ходят тени, я слышу их поступь,
Их серя стража в ночи не видна.
Их нежно скрывает и звёздная россыпь,
Их ласково прячет и стерва-луна.

Весь день они спят в опустевших квартирах,
Скользя еле слышно с угла до угла,
А ночью, с изяществом модных вампиров,
Выходит охотиться серая мгла.

Скрываясь от серой назойливой стражи
Я делаю петли, срываюсь на бег.
Но тени - везде, им и вовсе не важно,
Ползёт или мчится мишень-человек.

Я сердце руками сжимаю сквозь тело,
Чтоб билось потише, не рвало груди.
От страха лицо припорошено мелом,
А тени смеются над страхом моим.

Мой белый наряд - как маяк для погони,
Всё ближе и ближе из серые псы.
Нет смысла скрываться, я как на ладони.
Смешались в мгновенье реальность и сны.

Зачем я боялась предсказанной встречи?
Зачем прошлой жизни мне было так жаль?
Меня мои тени, обнявши за плечи, -
Невестой иль жертвой? - ведут на алтарь.
Maksi
Torvik
Да, доброе слово и Макси приятно). Мышара права, как-то смешно я выгляжу со стороны). Скажу только, что её слова правда, только у меня это скорее щит, как оказалось из фольги, смявшейся в один миг). Щит, за которым хотелось спрятаться, но не в том плане что от человечества, а в том плане, что человечество от себя). Я немного эмоциональный человек и даже не немного. Спасибо вам за ваше терпение и ещё раз извините за весь этот спектакль, просто демонстративный тип личности, он на то и демонстративный. Против своей природы идти могу, но не всегда удаётся. Переход на личности - моё слабое место, меня что-то не в ту сторону забросило). Ещё раз простите. Постараюсь говорить именно о критике, а не о критиках). Вы же с ангельским терпением ничего не сказали даже об истеричных поэтах=)

Пусть дерзок взгляд
1) Очень хорошо, что понравилось), я постараюсь оправдать ваши ожидания)
Тут игра со смыслом. Мрамор - уж не знаю почему, но мне показалось что костёр надо разводить на мраморе. Хотелось вплести ощущение холода от камня и тепла от костра. Желание сбросить старое, забыть.

Это не ложь
2) Хотелось передать видение собственной судьбы бродяжкой. Она пророчит себе судьбу, один из витков вероятностей. И заранее видит поражение. Как будто раскладывает Таро.

Проклятьем
2) " Часы в моей руке". Ощущение будильника, зажатого в пятерне. Так и было задумано или образ времени пересёкся с образом механизма?
Да. Именно механизм, который нельзя остановить. Даже будильник будет в тему, потому что всё это - сон, наваждение, после которого она проснётся. "Счастливые часов не наблюдают" А вот нота горечи, вплетённая в стих. Признак того, что счастья-то и нет. Часы не просто наблюдаются, они в руке, не на руке даже - на руку можно и не смотреть. А именно в руке и наверняка мешают, но их, похоже, некуда деть, карманов нет).
3) Он звал, она пришла и увела, небольшая предыстория происходящего). Почему по крышам - стремление к небу, возвысить отношения над землёй. Или, скорее, уйти от земных страданий. Попытка уйти от реальности, не смотря на часы, тольоко они всё равно в руке.
4) "Наши следы сожжённым листьям будут рады."
Здесь, каюсь, пыталась придумать новый метод) выражения мысли. Не ставить точку, ставить троеточие. Не усилить, а именно растянуть на бесконечность эту дорогу. Похоже получилось не очень, но на троеточие похоже.
5) " сожжённые листья " - пепел.
Да, пепел.
И не просто пепел, пепел листьев, листьев, которые неизбежно падают на землю. Пепел прошлого.
Так что действительно попытка передать попытку забыть)

А вот ещё всякая ужасть).

***
Вдох. Судорожный. На грани искусства.
Имитация боли в точках зрачков...
Выдох. Истина. Стёкла не бьются.
И нет кислорода. Лежать ничком.

За толстой рамой твой взгляд и чувства.
Мне дерево руками рвать?
Кусать зубами. Или проснуться.
Среди прозрачно-пустых зеркал.

***
В бездушной пустоте ты вяжешь нити слов...
Сплетаешь их в узоры и клубки...
Как сеть свою сплетают пауки.
Мы вместе встретили последний мой восход.

Предатель и палач. Не существует мера...
И расстояние, не причиняющее боль.
Я ухожу по лезвиям костров.
В дом Люцифера.

Огонь безжалостный лишает тело кожи...
Ты называешь это очищением, мой друг.
Я прошепчу на ветер: "встретимся в аду".
Ты улыбнёшься, инквизиторская рожа.

Предатель и палач. Не существует мера...
И расстояние, не причиняющее боль.
Я ухожу по лезвию костров.
В дом Люцифера.

***
Я любила дороги из пыли..
Небо в контурах листопада,
Только боги на нём застыли.
Изучаю тропинки ада.

Лики тьмы.
Бьющиеся в корчах
Люди, пойманные на ужин.
Принесли их сюда духи ночи,
В лаву горечи, в горечь стужи.
Очи тьмы
Проникают в душу.
Пробуждают звериный голод.
Он сознанье моё иссушит.
И я стану средь них - осколок..

Я любила дороги из пыли,
Небо в контурах листопада,
Только Боги о нас забыли.
Изучаю тропинки ада.
Лиэлле
Ты снова позабыл меня.
И кто сегодня виноватый?
Жене ты предпочёл коня
Моей улыбке – свет заката,

Родному дому – тишь глуши,
Что светит жёлтыми глазами.
Печальным песням – камыши.
А я молюсь пред образами,

Чтоб пламя маленькой свечи,
Тебя согрело и сияло,
Как путеводных звёзд лучи,
Но для меня всё это мало.

Что бы ты выжил, где пропали
В бою не равном три полка.
Чтоб не манили больше дали.
И чтоб не ранила рука,

Кто убивал на славу бесу.
О, милый, мой, пришпорь коня,
Не уж то жить тебе так пресно?
Неужто ты забыл меня?
Torvik
- Эх, отдохну от критики немного, - произнёс алхимик, - Послушайте- ка одну из историй одного средиземского городка:

Барракуда
В славном городе Кепале
У причала номер шесть
Эльфы рыбу покупали
(Надо что-то эльфам есть).

Не амброзию с нектаром,
Не духи и не парфюм.
Рыбу брали не задаром.
Рыбы брали полный трюм.

"Что у вас за заготовки?" -
Вопрошал суровый тролль, -
"По обжорству тренировки,
Или что, скажи, изволь".

Эльфы только ухмылялись,
Длинным ухом поводя,
И, как будто, издевались,
Мол - "Спросите у вождя.

Он у нас за всё в ответе.
Он - ведущая строка.
Мы ж его, вы нам поверьте,
Носим только на руках".

Очень горестно вздыхая,
Тролль чесал из камня нос.
"Где же вождь ваш отдыхает?" -
Наконец он произнёс.

В красоту свою влюблённый
Эльфик троллю говорит, -
"Видишь на аллее клёны?
На одном наш вождь сидит".

Тролль потопал на аллею,
Громыхая, как гора,
О добре своём жалея.
Только как же без добра?

"Эй, вождёк!" - кричал в запале,
Сотрясая тонкий ствол, -
"Вы рыбешку покупали -
Так того: у вас прокол.

Это ж рыба барракуда.
Я ж не вру, ядрёна вошь.
Будешь есть - случится худо,
А к утру совсем помрёшь".

Тут слезает эльф на травку
И степенно говорит, -
"Слушай, тролль, забудь про хавку,
Или что, внутри горит?

Зря ты тут устроил скачки
И истратил столько сил.
Это ж рыба не для жрачки.
Это ж рыба для чернил".

В славном городе Кепале
У причала номер шесть
Эльфы рыбу покупали,
Но совсем не чтоб поесть.
Maksi
Интересно было бы узнать, удались ли образы). И как их можно оттенять, какими методами.

* * *
Я глотаю твои слова,
Словно стекла кусочки.
Разгоняясь бежит волна,
Разбивается в брызги-клочья.

Я ищу в темноте окно,
Или хотя бы двери..
На стене вижу надпись из снов:
"Выхода нет". Не верю.

Боль делённая на себя,
И помноженная на стены.
О похороненных не скорбя.
Ты отсюда уйти хотел бы.

Я забуду твои слова.
Проглочу, раздирая горло.
Чтобы вместе мы стены сломали. Враг.
А потом... Подам месть холодной.

* * *
Напиши мне слякотью полудня,
Что нужна. Дождями и грозой.
Мою душу сьело чёрное безумье..
Мне хотелось просто быть. Рядом с тобой.

Освети мой путь, пока не сгину,
Окончательно от разума уйду..
На воде - сраженье. Небо - синее.
Я блуждаю. В горько-злом бреду.

Моя ненависть - темнеющая лава,
Рассыпается на пепел и огонь.
И мне кажется, что мы уже не сами
Ищем что-то в облаках.. Мой друг, постой.

Худшее среди врагов моих - отчаянье
Сьело душу мне, поставило печать...
Мы с тобою встретились случайно.
Проводи меня за Грань. И не прощай.
Леди Мercennarius
Тихий шелест за окном,
Пролетают в небе птицы.
Забери меня с собой-
Чтобы больше не присниться.

Я хочу уйти с тобой,
Улететь за океаны
Чтобы слышать лишь прибой
Только ветер над волнами.

Улететь за океан,
Чтобы больше не вернуться.
Улететь из жарких стран-
И замерзнув отвернуться.

Господа критики, это мне смешно. Да, многие пишут, втайне желая чтоб их похвалили. Но напарываются на критику, не оставляющую никакой надежды. Но это лишь часть тех кто пишет здесь.
Для меня важна критика. Да, я знаю что пишу плохо, но я хочу хотя бы попробовать писать, а для этого нужно знать что делать, а что нет. Знать как это делать.
Но почему то вы не подсказываетеsad.gif А ведь графоманство, стихи без рифмы и понятного другим смысла, это не дело.
Маришка
Зимние ритмы.

Белый песок,
Желтые блики,
В небе зажглись огни.

Я ожила,
Холод вобрав
Все от любви.

Льдистою пленкой
Покрыться, горячий
Источник, не смог.

Паром обдало,
Искры пожара.
Это любовь.
Это любовь.

Страсть овладела
В огне я сгорела.
Румбы поток.
Dance with me…
Леди Мercennarius
...*тихо ушла в транс*
Темный Омут, я понимаю, наше "творчество" кошмарно, но неужели настолько чтоб начать ловить такие глюки?!? Да к тому же врядли нам это поможет... Лично мне уже давным-давно ничего не помогает.

совершенно согласна с "послесловием" Мышары ниже по тексту. Вот как раз Вам бы, наверное, не помешало "ловить такие глюки", может, что путное бы и вышло. Впрочем, если сами говорите, что Вам "давным-давно ничего не помогает", то лучше вообще не пишите.
Темный_Омут.


Осенний дождь стучит в окно,
И многим людям все равно,
Что в этот миг, пусть где- то там,
Приходит весть из дальних стран.
Приходит весть через моря,
Чрез горы, реки и леса,
Летит на крыльях интернета:
Я здесь! Я жив! Я жду победы!
Пусть людям нынче все равно,
Но только знаю я одно-
Для нас письмо летит, стараясь:
Мы здесь, мы ждем, мы это знаем.

Народ, не читайте... Вам же лучше будет.

Айлинда! Сколько можно? Повторю для Вас специально: ВЫ УТОМИЛИ! Вы в особенности, ибо на редкость упорны в этой банальной самокритике. Если не хотите, чтобы читали - не выкладывайте, а Ваше кокетство скоро войдет в пословицы. Это никого не трогает, на это никто не покупается. А продолжать после непрозрачного намека, это уже, пардон, толи от недалекого ума, толи... не нахожу вариантов. От этой фальши тошно, скажете: "Да, вы правы, я плохая, так мне и надо" - пойду в харизму с минусометом, честное слово. Мы либо хотим чтобы нас читали и претендуем на звание поэта, либо держим свое творчество при себе. Все.
Раздраженная Мышь.


Леди... Если это вас раздражает, то каково же должно быть мне, учитывая что это уже второй форум, причем в которых мы пересекаемся, где я пишу что мне важно мнение КРИТИКОВ, нормальное, разборчивое, мнение, чтоб знать что писать, а что нет и как писать. И поверьте, здесь не самое страшное из выкладываемого.
А насчет глюков: для меня, знаетели, пусть в чужих стихах лучше не будет рифмы, чем это будет что то такое веселое и смешное. Просто я не воспринимаю такую поэзию.
* устало осмотрела "труды" и ушла подальше*.
Тагира
Уходя от ненужной слабости,
Забывая избитые фразы, стирая из памяти лица
Старых знакомых,
Вестей
Не оставляем... Не позволяем влиться
Чернилам будничных дней
В краски радости...
Ты помнишь другие ритмы?
Мы шли по одной аллее,я стихи бросала к ногам
Случайных прохожих.
Рифмы
Дарила бездумно, имя твое по слогам
выговаривала:
Дмитрий.

Такой небольшой верлибр, по которому хотелось бы услышать адекватную критику, ибо есть желание довести до ума.
ДваПера
Что-то я давненько не мозолила глаза нашим любимым, но зубастым критикам biggrin.gif Ну что ж, не будем кокетничать, а перейдем к делу...

Кружится в кружечке заварка,
А чай горячий - пальцам жарко
Сама, конечно, кружка - сталь! -
Горит вот так моя печаль

Темный_Омут, так надо? Я все правильно поняла?
Очень интересно было бы так потренироваться smile.gif Можно даже специально для этого тему открыть с полным отыгрышем (нехай народ тренируется, а то здесь распустились порядком wink.gif )

Сие есть моя песня, первая и одна из любимых. Привожу по памяти.

Погоня

Снег превратился
В зыбучий песок,
Он мешает
Волку бежать,
Вязнут лапы
Нет сил свернуть
Туда, где нет тебя!

Огонь его сердца,
Плавящий лед
Помогает волку бежать,
Он дает ему силы,
Последние силы
Продолжать,
Продолжать дышать.

Но нет того,
Кто пули быстрей,
Боль обжигает
Сильную грудь,
Упал серый,
Не может взглянуть
В глаза
Своего врага!

Лес, скрой беглеца!
Лес, даруй ему жизнь!
Нет его бегу конца,
Его сердце - это сгусток огня,
Это пламя огня!

Уважаемые критики, скажите, как смотрятся последние 2 строчки, может их изменить? Если надо, то как?
Даала
Чаровница. (Песня)
Не думал я, что полюблю такую, как ты.
Не думал я, что вообще полюблю.
Для меня и счастье, и радость были мечты.
В душе я лелеял надежду свою…

Припев:
Я никто, я ведь только рыцарь!
А ты – царская чаровница:
Я лишь солдат на службе любви…
Сердце мое! Посмотри на меня…. Посмотри!

Не думал я, что очарую такую, как ты.
Но ты не любимая князя жена,
Наскучила ты. А тебе – все подарки, цветы.
И вот ты осталась одна навсегда.

Припев.

Моя Чаровница! Уходим отсюда быстрей!
Чужие для города стали теперь.
Тебя я люблю! Ты больше сердцу милей!
Прошу, Чаровница! Поверь мне, поверь!

Припев:
Я теперь бог. Я лучший рыцарь!
Ты – не царская Чаровница,
Теперь ты – любовь и надежда…
О чем мечтал я прежде…

Не думал я, что так быстро полягу за счастье.
Оставил тебя. Я погиб от меча.
Чаровница! В жизни опять настало ненастье.
Зачем я украл тебя сгоряча?

Припев.

Собстно, вот.... Я над этой песней сидела две недели... Не знаю, как получилось... Все-таки это песня с этническим уклоном...
Kiara
* * *
(Посвящение Кэру Лаэде)

Ты стоишь у обрыва. Ни шагу назад!
Сожжены все мосты и окончены сроки.
Ты на самом краю. Оглянуться - нельзя.
Там, внизу - пустота просит крови. Оброка.

Тьма манила тебя, обещая дары,
Ты пришел на призыв, позабыв свое имя...
И ты принял аванс: тьма щедра до поры...
Но из лап ее люди уходят другими.

Сколько мог, из колодца ты силы черпнул,
И в глазах твоих искрами взвилося пламя,
И в блаженстве невиданом ты потонул,
И холодного неба коснулся руками.

Краткий миг ты был Богом - ты видел и знал,
Ты был зло и порок, ты был верность и счастье...
Краткий миг... но потом ты на камни упал,
И разбилось хрустальным бокалом всевластье...

Ты не смог отступить, и отречься не смог...
За спиной у тебя Тьма смеялась беспечно...
И, оковы презрев, ты шагнул за порог,
Растворив свою душу в мерцании вечном.
Малена
Очень давнее стихотворение...

Брату.

Счастья свет и робость глаз –
В них ликует образ твой.
И томленья жизни час
Познать рано тебе столь.

Ты так весел, так прекрасен,
Думы все твои в игре.
И не ведаешь несчастья,
Ведь так мало лет тебе.

Я хотела б повернуть
Время вспять, но не дано…
На душе таится грусть –
Быть тобой не суждено.

Может, странно, но ни доли
Даже зависти к тебе.
Будь на то моя же воля,
Я б осталась здесь, во тьме...
Torvik
бабка Гульда
Эт-то как? А любой, кто использует слово "любовь" плагиатор Пушкина, а слово "эльф" - Толкина? О, бедгый я бедный. Новых слов не изобретал я ещё на целое стихотворение! О...
Кстати, а когда этот пресловутый Тано написал своё творенье?
Я "Птицу" в 1992 году! Кто у кого сплагиатил? Держитесь, суды!

А теперь пара бардовских историй для услаждения почтеннейшей публики:

Бард
Завершая свой путь по тавернам,
Старый бард усмехнётся в усы.
Скажет он, - «Мы не боги, наверное,
Но уж точно не дикие псы».

Он отломит свой гриф от гитары
И смотает в колечко струну.
Старый бард не такой уж и старый.
Он сегодня идёт на войну.

Ведь, пока все внимали с азартом
Серенадам с гитарой и без,
Тёмный ларчик, где спрятаны карты,
Как-то так незаметно исчез.

И, когда город утром очнётся
От остатков ночной тишины,
Тело герцога ветром качнётся
На удавке из третьей струны.

Баронесса
Ах, пани баронесса,
Мне нынче не до сна.
Я бард и я повеса,
А на дворе весна.

К тебе в опочивальню,
Когда весь дом уснёт
Я влезу. Я нахальный.
Сегодня мне везёт.

Твой муж уснёт за стенкой,
А слуги - у дверей.
На кухне пьяный в стельку
Уснёт седой лакей.

А я – на подоконник,
А после – на кровать.
Неслышный, как покойник,
Невидимый, как тать.

Избавлю от корсета.
(Как грудка хороша)
«Здесь слишком много света», -
Ты скажешь, чуть дыша.

На этой самой ноте
Прикрою я окно.
В постель подам компотик:
Весёлое вино.

Потом тебя согрею,
Утешу от кручин.
…Ну вот, опять по шее
За песню получил.
Kiara
Torvik,
Во-первых, спасибо. И спасибо тем, кто поднял мне харизму до 3-х. ))
Во-вторых, Тьма впереди. А позади она стала, когда он ее принял. И вообще, это же посвящение Кэру Лаэде. Иначе - Фессу, Хранителю Мечей Перумова. Там все написано, в книге. )

Еще одно стихотворение, написанное к книге, на этот раз - к "Ненависти" Парфеновой:

Мост через снег

Эй, ребята, не робейте!
Чашу полную налейте!
Я спляшу под звуки флейты,
Прогоняя грусть.
Этот танец будет ярким,
Быстрым, трепетным и жарким,
Нежным, как глаза гадалки...
Дерзким. Ну и пусть.
И рассказ из уст прольется
Мягким кружевом... И солнце
Вдруг замедлится, замнется,
Слушая его...
Мой рассказ о странах дальних,
О легендах и преданьях
Я вплету в твое сознанье,
Словно колдовство.
И в холодных рифмах слова
Уловлю какой-то новый,
Неоправданно-веселый
Бережный мотив...
Не прислушиваясь к звукам
Легкой флейты в зале гулком,
Я танцую с мертвым духом
Млечного пути.
Красным вихрем юбка вьется,
Я смеюсь, и дух смеется,
И завистливое солнце
Продолжает бег...
Этот мир цветет, как прежде...
Так проста и так небрежна
Наша хрупкая надежда:
Мостик через снег.
Мышара
Товарищи, это заразно, мышь тоже ударилась в стихоплетство... караууууул! Угадайте, кому посвящение wink.gif .

Куда мне деваться от скуки?
Чем мысли дурные занять?
На пакости чешутся руки,
Пойти что ль, стихи написать?

Подумать минутку иль десять,
У ручки погрызть колпачок.
Чертят на листе начудесить,
Потом изучить потолок.

Подумаешь, мелочь смешная,
В размер не попал я опять.
Здесь просто задумка такая,
Боюсь, вам ее не понять.

Размыслить над рифмой немного,
Что время впустую терять?
Хоть вышло до жути убого,
Нельзя на калику пенять.

Начало хромает, конечно,
В концовке слегка недожал,
Вы тоже совсем не безгрешны,
И Пушкин, бывало, лажал.


Сразу вижу несколько глагольных рифм =)
+ сочетание "поди" и "лажал" - просто слов нет.
+"бывало" с двух сторон в запятые
+"на пакости чешутся".. аллергия у них, у рук, что ли?
+"каракуль" - это мех такой. Не путай с "каракулей"
Т_О.


Так лучше? А глагольные рифмы... признаюсь, грешна, грубиянка tongue.gif . Жертвую приличиями в угоду смыслу. Зато он у мя есть (гордо). А "руки чешутся" фигурально, как у меня например smile.gif
Лиэлле
Он тихо сел у трона самого,
Поправил шапку, волосы пригладил.
Он славен был, любили все его.
Сейчас он часть лишь чьей-то клади.

Седой король, погиб сто тысяч лет.
Сейчас лишь призрак так поёт уныло.
Там в галерее есть его портрет,
Там время навсегда, увы, застыло.

Но снова утром, кто-то из глупцов,
Фамильный склеп зачем-то потревожит.
И он прейдет средь молний и громов,
Ведь тишина ему всего дороже.

И будут говорить, что призрак тот смешон,
Что это ложь и лишь игра стихии.
Седой король, кряхтя, опустится на трон,
И будет ждать, когда прейдут другие.
Kiara
Torvik,
1) Образнее мыслим... образнее. ) Дело происходит в зале, а солнце смотрит в окно. А мертвый дух совершенно не обязан быть на Млечном пути постоянно. ))
2) А вы давно пробовали рифмовать строки тройками?..
3) "Песня о мосте через снег" упоминалась в книге. Если вам интересно, о чем речь - читайте, это действительно стоящая вещь. )

Продолжим выкладывать стихи по книгам. ) "Верные Враги" Ольги Громыко:

* * *
Клинок в руках
И ненависть во взгляде.
Сошлись мы на песке
Безумства ради...
Играют в зеркалах
Цветные блики,
Мир бьется вдалеке
В бессильном крике...

Металл не остановишь
Тихим стоном,
Смеется ветер
Легким перезвоном...
Ты наши судьбы разделил
Границей алой...
Я поняла. Ты победил...
Я проиграла.

* * *
Мы с тобою такие разные,
Что порой даже в чем-то схожие...
В этой жизни гуляки праздные,
Друг для друга - только прохожие.
Это очень давно замечено:
Так заманчива власть над бездною...
Вновь холодным безлунным вечером
Меня тянет пройти по лезвию.
Но гоню я мысли опасные,
И тебя забываю - начисто...
Мы с тобой, увы, слишком разные,
Чтобы это хоть что-то значило.
Telperiel
Мне без тебя одна теперь дорога:
В пустую даль со спутницей - печалью,
Как можно дальше от небес и Бога
С душою, скрытой ото всех вуалью.

И если ты меня одну теперь оставишь,
Я убегу от мира в ту пустыню.
Ошибку жизни целой словом не исправишь,
Я, как закат, одна в тиши остыну...

Стихотворение недоработано, хотелось бы знать, в чем оно сыро.
Torvik
Вечный бой
Седой норд-вест, завывая, дул
И трепыхал на флагштоке знамя,
А духи тех, кто вчера уснул
Сегодня вышли на битву с нами.

На стенах крепости – снегопад.
Мы перевяжем потуже раны.
Ночным атакам никто не рад,
А в ноябре так темнеет рано.

Их слишком много в лесах окрест.
Безумству храбрых мы знаем цену.
И брат Кондратий поднимет крест,
Благословляя ночную смену.

И будет маршал кричать, - «Вперёд!»,
В сердцах бойцов разжигая пламя.
А духи тех, кто сейчас умрёт
Назавтра выйдут на битву с нами.

Свадьбы
Празднуют свадьбы. Осень.
Эльфы уводят гномок.
Может, с кого и спросят
Под топором сурово.

Кряжистые мужчины
Здесь на расправу скоры,
Если не без причины
Захомутали вора.

Празднуют свадьбы. С клёнов
Лист облетает рыжий.
Что, если ты влюблённый,
Словно кошак на крыше?

Если она от мужа
Тайно к тебе сбегает,
Если с печалью дружит,
Если от ласки тает?

Празднуют свадьбы. Дети
Тайно благоговеют.
Месяц над стогом светит.
Светит, но вот не греет.

Стоит ли веселиться,
Идолам бить поклоны?
Летом опять родится
Среди пещер эльфёнок.
Кысь
Не мое %))) В общем, моя заслуга тут в том, что получила енто дело в оффлайн по аське, а Мышкина - в том, что разбила на строчки и подала идею публикации. Автор шифруется *таинственная морда*, и вообще ни при чем wink.gif

Чуть крылом воды касаясь, гордо реет гордый реец.
Только жирный пингвин глупый все сидит и жрет, скотина.
В щель забился бледным пузом, клювом щелкает во мраке,
Крошит, хищник, крепким клювом кости жертв не виноватых.
В чем - еще вопрос открытый, мы решать его не будем,
Главное не виноватых, ну а что нам уточнять?
Может, скажем, в том, что небо сразу синим уродилось?
Разве ж в том вина погибших? Нет! И правда. А он жрет!
Или вот что дядя Петя синим хоть и не родился,
Но зато с сего момента синим, прямо скажем, был?
Засыпая, он синячил, просыпаясь похмелялся,
Все горящее вливал он в жерло алчущего горла,
Ну а то, что не горело, поджигал и выпивал.
Только что-то меня глючит, раз уж я пишу стихами.
Стих, конечно, не из лучших, но, я думаю, сойдет.
Можно сделать даже скидку на дурное время суток.
То есть не оно дурное - с ним все в норме - я дурной.
Смска где-то ходит, я волнуюсь и страдаю,
Весь себе уже на нервах, а она все не идет.
Так что я, пожалуй, крышу сдвину на родное место,
И как страшный сон забуду, как выдумывать стихи.

Модератор(тоже шифруется - Кт wink.gif ): "таинственному" автору - просьба выбирать слова помягче для рифмоплетства. У нас все-таки сквер поэтов, а не блатные посиделки.
Kiara
Три "ночных" стиха. Примерно одного возраста - где-то год...

Охотник

Ты меня не увидишь
среди миллионов прохожих,
Я исчезну в толпе -
ты узнать не успеешь меня...
Но полуночный час
мягким мехом покроет мне кожу,
Я приду за тобой
до того, как затлеет заря...
Не старайся услышать
ты поступь мою за спиною,
Не пытайся понять,
почему так случилось с тобой,
Страх сильнее тебя -
так расслабься и дай ему волю!
Дай мне вновь насладиться
сегодня любимой игрой...
Но играть слишком долго
со смертью - дурная примета...
Эту тихую ночь
разорвет твой отчаянный крик...
Я тебе солгала,
в том, что ты не увидишь рассвета:
Ты увидел его,
отрываясь от бренной земли...

Ночь

Бывает, ночью, в темный час
Я к небу взгляд свой обращаю,
И там ищу который раз
Источник скорби и печали...
Окно открыто, тишина
Туманом сумрачным разлита,
И даже старая луна
Сквозь дымку смотрит чуть сердито...
Природа сумрачно-грустна.
Лишь ветерок шумит несмело,
Да одинокая струна
Вдали как будто зазвенела...
Быть может, это - та печаль,
Что душу мне давно терзает?
И почему мне будет жаль,
Коль этот звук в ночи растает?..
Светает. Близится восход.
Уж слышны трели ранней птицы.
И скоро серый небосвод
Окрасит в алое зарница...
Мне грустно. Странно. Тишина
За горизонтом тихо тает...
"Ночь, слышишь, я тебе верна!.."
Но ночь лишь молча угасает.

Странник

Я, наверное, странник от бога,
В пыльном блеске серебряной ночи
Лунный свет меня тянет в дорогу,
Темнота удержать меня хочет...

Я не знала, что так бывает:
Колпаком меня ночь накрыла,
Облака луну приласкали,
И она в их клубах остыла...

А кругом как-то пусто, дико,
Тишиной каждый звук пропитан
Ночь глуха, слепа и безлика,
Светом ярким от глаз сокрыта.

Как дурман мне твоя прохлада...
Мои волосы треплет ветер...
Ночь, я знаю, ты мне не рада...
Я уйду от тебя на рассвете.
Maksi
Как-то очень устало. И потому не очень красиво.. но... как смогла, иначе не получается. Ругайте...

***
От избитой жестокими истины,
До последнего мецената..
Путь мой - конь в проржавевших латах.
Эта ржавчина - крови пятна.
Я на пристани.

Боль солёного-горько оттенка.
Проклинают ли все моё имя?
Продаю свои жизни? Погибель.
Свою душу. Бессмертие. Скину.
(Её, бесценную).
За бесценок.

А вода усыпана листьями
Они медленно тонут - усталые.
И она, медно-рыже-алая,
Обнимает забвеньем. Падали.
Запах падали.
Я на пристани.
Ответ:

 Включить смайлы |  Включить подпись
Это облегченная версия форума. Для просмотра полной версии с графическим дизайном и картинками, с возможностью создавать темы, пожалуйста, нажмите сюда.
Invision Power Board © 2001-2020 Invision Power Services, Inc.